My Park

I have walked many years
in this city
kept faith and fast…
T. S. Eliot

He asumido este parque y sus aves nocturnas,
la mirada de sus perros,
mientras bebo café en la esquina,
entre el humo irremediable del fumador
que se ha vuelto a jugar el 09.
He guardado la voz de los amigos,
luna de trova y licores
a doce campanadas del reloj de la iglesia,
(testigo de mis pasos y desvelos),
también estas calles de botellas rotas
junto al polvo, sus fantasmas
y el demente que recoge cabos de cigarro,
noches de tertulia,
los que gritan: I fight for listen my rock,
secretos de ebrios mendigos.
Este parque me zurce a su urna de cristal,
sin mapa,
sin puerto entre los icebergs.
Soy el Ulises que navega en su hechizo,
seduce con la imagen de una mujer de porcelana,
(diosa del invierno y lo deshabitado),
a mí que comparto sus heridas
y esculpo pan con fauces de dolor.
Yo que he lanzado arroz
a los pies de Santa Bárbara y sus tambores,
citando a Buesa ante la carne, la colonia de una
dama
que lo atravieso en la tarde
junto al auto que arranca los hermanos,
fundiéndome al danzón de su glorieta,
mientras guardo diciembres,
comparsas,
secretos y erotismos a la sombra del banco,
disemino en mi sangre llanto de rosas,
un asta y el apóstol.
Él solo condena con su virus,
me absorbe,
me disuelve,
me extermina,
como Cronos tragándose a sus hijos.